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Non, non, il n’y avait pas de bûcheron au sein de la Zoko, quoique l’un des chefs affectionnait particulièrement le maniement de la hache, mais seulement un portier ronflant bruyamment, en particulier après une soirée avinée. Or ce fut le cas hier soir, et notre scandinave s’était levé de bien trop nombreuses chopes, avec dans l’idée de lever ensuite quelques jupons.
Mais son état bien trop précaire ne lui avait permis que de rentrer bredouille et de trainer sa lourde carcasse jusqu’à son poste de garde de la forteresse, où il s’était écroulé comme une masse éthylique.
Boum
Purée …
Boum
Mal au crâne
Boum …
La ferme … Je dors.
« Boum » ??? Groumph !! La porte !! Et d’un crétin des alpes réveillé en sursaut, qui bondit, enfin, qui tente de se lever, pour se diriger en titubant vers le porte. Haleine fétide, barbe hirsute et légers relents de sueurs pour notre vedette alors qu’il s’approche de l’œilleton pour s’enquérir de l’identité du gêneur.
Qui … Burp … Qui va là ?